|
Engolia todas as dores. E já se
acostumara. Não havia dor que não estivesse acostumado a engolir. Todas.
Friamente às engolia. Às vezes mastigava-as. Lentamente. Tudo ao seu redor
era lento. Denso. Tudo era denso. Densidades estratificantes que lhe
cobriam, envolviam em camadas. Como uma cebola. Não comia cebolas.
Os movimentos eram raros, da cama
ao assento frente a parede que não se abria em janela, mas que se fechava em
parede. E mesmo assim, seus olhos paravam ali. No espaço que só o olho do
homem sentado conseguia ver. Ver? Seria uma frincha? Existiria a
possibilidade de o olho buscar e se esgueirar pelos interstícios invisíveis
e “impossíveis” da parede?
Comia dores e bebia chimarrão.
Amargo e quente. E não escuta o rádio. Mas sempre ligava o aparelho. Uma
estação além das vozes chiava dialetos singulares e vetustos. E seus olhos
por breves instantes pareciam brilhar.
O tempo era impreciso, já não era
possível determinar se era presa de Kronos ou Aion, ou se decidira deixar o
corpo para um e o resto para o outro. Mas parecia que já havia preenchido
seu quinhão de real com várias toneladas de memória e delírio.
Pelo substantivo louco, era
definido pela família. Nunca apareciam, mas pagavam uma funcionária para
limpara o pequeno apartamento. Ela chegava lépida, faceira, pequenas e
infames piadinhas nos lábios, barriga volumosa e satisfeita, espantando
fantasmas e poeira com seu espanador encantado.
Ele ordenava a sua máscara que
forçasse um sorriso. Cordialidade. E o que saia era uma careta engraçada que
fazia a mulher sorrir e dizer mais besteiras.
A funcionária era um vento. E
soprava com força todo o silêncio e a solidão do espaço do homem, mas quando
saia, a gravidade puxava-os para baixo. E ele realmente não sabia se gostava
do agora ou do antes.
“O que estás vendo?” às vezes a
mulher perguntava e ele respondia que via a cidade da memória. E ela ria.
Aquecia mais água para a térmica, perguntava se ele não queria trocar a
erva. “Uma carteira de cigarro” ele dizia, mais que pedia. “Eles disseram
que você não pode fumar” e ele sorria. E ela trazia a carteira e ele
incendiava o lugar. O fósforo incandescente por segundos frente aos olhos e
em seguida a fumaça se esvaindo e abraçando o ar em valsa erótica. Lascívia.
“Eles se amam.” Ele dizia. “Quem?” perguntava a mulher. “A fumaça e o ar.” A
gargalhada era dela, o silêncio dele. “Você é esquisito mesmo, hein?” “É.”,
dizia o verbo pensando na conjunção “e”. Este era o problema. A finitude das
coisas e de si mesmo começavam a lhe causar estranhamentos. Gostaria de se
ligar a outra oração, acrescentar eternamente. O meio das coisas. O verbo
ser. A palavra “é” definia, estagnava e prendia tudo que não deveria ser nas
estruturas sedimentares do “é”. O ser.
Ria desta suposta unidade. E se
esvaia em fumaça. E dissolvido em nevoa, qual vampiro, perdia-se
inteiramente pelas frestas do seu corpo real e organizado.
| 